os
Los chicos pobres mueren en el río
las aguas oscuras se los tragan
y escupen sus cuerpos
para que alguien
los vea
ahora.
Tus poemas se parecen a los míos.
Mis poemas se parecen a los tuyos.
Eso no es nada.
Son marcas
cicatrices
tatuajes feos
¿Eso qué importa?
Mis caracolitos moribundos te hacen reír
o llorar.
Eso es lo de menos.
Una araña escrita por Philippe Jaccottet
(y que nunca habíamos leído)
nos separa
nos perturba
nos despierta.
Eso
no
es nada.
Nos cruzamos en sueños
de platos sin lavar
raros abrazos fraternos
confesiones
de llamados telefónicos
que alucinan los sonámbulos.
Partículas.
Dos o tres notas en una partitura
del viejo rock sinfónico
que sabés leer.
No hay comentarios:
Publicar un comentario